Consagración de la Palabra

La letra que se convierte en pan y vino, cuerpo y sangre.

El poema que crece literal, sin institución, presupuesto o mafia.

Ese lugar “como de pájaros y piedras” que también es de poesía.

Estos textos elegidos por la pasión:

Los santos días de la poesia - Jorge Melgoza - Ensayo

De versos para no dormir - Leticia Sandoval - Poesía
La empaquetada y otros poemas - Juan Miguel Pérez Gómez - Poesía
Días seculares - Notas varias

La voz de los poetas y su hacer patria de palabras.

Celeste Alba Iris

Los Santos días de la poesía o la Poesía de los santos

Jorge Melgoza

Parece que ya no hay locos, todo el mundo está cuerdo, horrible, monstruosamente cuerdo. En abril del año en curso, en la ciudad de Jaumave, Tamaulipas, se reunieron algunos poetas tamaulipecos a presentar su obra, la finalidad era la bohemia en un paraje de pájaros y piedras, alejados de toda modernidad urbana. Se hizo de manera independiente y con recursos propios de cada participante. Mis disculpas por no acudir a la invitación de Alba Celeste, por lo que me brincaré la parte de las cervezas, besos, abrazos y demás cosas poéticas.

Por inFernet se dieron cita los posteriores chismes que no deben faltar, ahora bien, es una tristeza darse cuenta que algunos dicen: “Encuentro de escritores”, y otros piensan en presupuesto, instituciones, mafia literal, (para que no se ofendan algunos literatos). ¿Acaso fue un convivio donde se fijaban quien iba a llegar en un BMW? ¿acaso un escáner de zapatos a peinado? A leyó mal. B se durmió. C pensó que todos estaban ebrios cuando él era el único. Y D, y E, y F no asistieron porque se creen de las altas esferas poéticas.

¡Mierda! ¿Dónde está la comunión por la Poesía misma?, ¿dónde se recuerda a Rimbaud y Verlaine, a los Beats, a los Confesionalistas, Contemporáneos? Claro, ahora sí les quedó grande, ¿verdad? ¿Por qué diferenciar con premios, becas, currículos? Dada la “civilización” así es como gira ésta máquina social, y si algunos lo ven malo, pregúntense si es como comprar manzanas cuando la pacha mama nos la da, sin precio alguno. Valerse de reconocimientos de forma inapropiada, señores, es más mierda.

Recordando a Antonio Cisneros en el bar frente a la Plaza de Armas de Tampico: “Los premios son para los poetas, no para la Poesía”. Y vates, ella sabrá elegir a sus hijos. Espero que los encuentros literarios no se den solamente en instituciones, sino en cualquier lugar donde se quiera consagrar a la Palabra. Mi buena vibra para el encuentro “Los santos días de la poesía”.

Salud.

Toluca, Estado de México.

De versos para no dormir

Leticia Sandoval

Entre tú y yo
las palabras estorban.

Braille
Déjame verte.

Lo malo de los amores en silencio
es que tienen voz propia.

Arma blanca
Tu lengua larga y afilada
que me atraviesa y me mata.

¡Salud!
Y de un sorbo
_te bebí_.

Para Arnulfo Vigil
Llorarte en una curva peligrosa
¿se podría tomar como suicidio?

Déjame salir.
Tanto amor
_no cabe en un puño_.

Y quise olvidarte
_a cucharadas_.

La empaquetada y otros poemas

Juan Miguel Pérez Gómez

La empaquetada
(Francisco Corzas, óleo/tela, 1966)

Sonó el timbre, debe ser él, me dije,
abrí la puerta y efectivamente era el cartero.
Firmé unos papeles y ansioso recibí el paquete.
La palabra frágil quizás se refería a los sellos
que se partieron como si fueran de humo reciclado.
Hundí mis manos en las bolitas de hielo seco
y extraje mi pedido de los cabellos.
Mande al diablo el instructivo y sin preámbulos
la eché a andar entre mis brazos.
Ya más tranquilo, mientras le limpiaba las constelaciones
que mi sangre blanca le plasmó en el vientre,
pude apreciar lo alzado de sus nalgas, la firmeza de sus tetas
y un ligero defecto en la pierna izquierda,
nada de consideración, tomando en cuenta que las piernas
son lo primero que uno echa hacia los lados.
No me agradó la idea de que gimiera al penetrarla,
les exigí que no hablara, ni siquiera para dar la hora,
la perfección en la mujer tiene mucho que ver con su silencio.
Me gusta ponerle ropa interior y arrancarla con mis dientes.
Estoy pensando seriamente en reprogramarle el nombre,
me desconozco en las noches gritando MF-14.
Me empieza a aburrir su desnudez, a veces tomo el control
y la pongo a estrellarse toda la noche contra la pared.

Canibalismo de otoño
(Salvador Dalí, óleo/ tela, 1936)

Vamos a besarnos tanto,
hasta que los labios pierdan su simetría
y los pellejos se nos caigan,
boletos rotos al borde de otoñal tranvía.
Hasta que la pastosa saliva nos recuerde
el repulso beso infantil de nuestra madre.
Vamos a besarnos tanto,
que las encías sangren
y los dientes se derrumben,
puntas de hielo en los tejados.
Que no podamos ya cerrar la boca,
ni ingerir alimentos en diez días.
Que la lengua se torne tan elástica
que podamos cazar mocas a distancia.
Vamos a besarnos tanto,
y sin despegar los labios
intercambiar los intestinos,
que no podamos balbucear la palabra amor,
que nos duela la risa, como esas parejas
que después de celebrar sus bodas de oro
llegan a la cama y, odiándose en silencio,
se duermen dándose la espalda.

Saturno devorando a un hijo
(Francisco de Goya, óleo/revoco/tela, 1819-23)

Tarde o temprano las ciudades aprenden a comer personas,
a masticarlas en el acero retorcido de la rutina
y a engullirlas en el trafico voraz del mediodía.
Pero los de la resistencia no caen abatidos en la cama
a contar borreguitos que saltan cercas electrificadas,
cuando los grillos dan el toque de queda
huyen de sus guaridas en busca de un lugar como trinchera
en donde esperar la llegada de un refuerzo
que cruce las piernas largas junto a ellos.
Preguntar la hora, pedir fuego,
cualquier excusa necesaria para hacer contacto
e invitar un trago al desertor de habitaciones.
Platicar sobre trivialidades, cualquier tema,
el punto es posponer el suicidio.
Y al final, antes que la luz derrita las alas,
salir en busca de un refugio donde lamer los estigmas
de esta vida mecánica y absurda.
Mientras la noche avanza,
y de tanto avanzar casi agoniza.

Cuervos sobre el trigal
(Vincent Van Gogh, óleo/tela, 1890)

Mamá, todo era mentira,
las viñas están podridas,
la vela cede temblorosa
y tu rosario
no detiene el avance de las sombras.
¿Por qué no nacemos con una pistola bajo el brazo?
Hubiese visto, doctor, la mirada de Raquel
cuando desenvolvió el pañuelo
y encontró mi oreja, aún latiendo,
esperando de sus labios la palabra amor.
El camino de Arles aúlla, serpentea
y mutila espigas con su sarna infernal,
bajo el voyerismo lunar de la noche tuerta,
-(aquí debería iniciar una canción de cuna)-
en la frenética alabanza del trigal.
Que conste en actas: yo no pinté los cuervos,
salieron de las espigas al oír el disparo.
El corazón de no cosecharse a tiempo
por la guadaña del campesino que lo ara
se desangra en melancolía y otras plagas.
Qué sola, hermano, que se encuentra mi recámara.

Dias seculares

• El pasado 9 de Agosto apareció la convocatoria del VIII Congreso Binacional Letras en el Estaurio que organiza el Ateneo Literario José Arrese y el Departamento de Lenguas Modernas de UTB/TSC.

El evento se realizará el 13 y 14 de Noviembre en las ciudades de Brownsville,
Texas y H. Matamoros: Tamaulipas, respectivamente. La escritora invitada será
la Doctora Elsa Cross.
Ramiro Rodríguez, organizador del evento, envía la liga para que consultemos las
bases:

http://ateneoliterario.blogspot.com/

• El próximo martes 6 de Octubre, el Departamento de Lenguas Modernas de la Universidad de Texas en Brownsville, presentará en su cafpe literario el libro Cosmogonía de la Palabra del maestro Ramiro Rodríguez. El evento tendrá lugar en la Sala de Conferencias SET B, tercer piso.
  

• El 13 de Octubre se inaugurará en Sevilla; España, la exposición: Pintan Palabras del maestro Alejandro Rosales Lugo. La muestra de su obra pictórica se mantendrá en La CVarbonería hasta el 30 de noviembre del presente año.